Fanfarras Abissais
Demétriu Antenna ou
Fábio Luis Emerim

Teve um dia em que a empregada não veio. Daí a família inteira ficou louca. A mãe na cozinha, o pai no banheiro reclamando da toalha. Os irmãos brigando pelo bico do pão. Foi a mãe que, em um determinado momento, estourou:
- Cheeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeegaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!
Um grito de ódio e de loucura misturados que ecoou casa a fora e bairro adentro. O pai, pelado e cheio de espuma, veio cambaleando e tropeçando para ver quem tinha morrido.
- Quem morreu???, perguntou sério (juro)
- Todos vão morrer caso não pararem de me foder a paciência!!!, gritava com a colher de pau em riste.
Todos entreolharam-se. A mãe? Uma mulher tão calma e amorosa, dizendo aquela palavra horrível?
- Mamãe! Você disse um palavrão?, perguntou a menorzinha.
- Claro, sua puta!!!! Por acaso nunca ouviu não??? , disparou para o pavor de todos.
- Alto láááá!!!!, disse o pai batendo na mesa. - Tu tá louca, mulher?????? Tá com o demo no corpo??? Isso são maneiras de se falar na frente das crianças? E até longe delas???
A mãe, com os olhos arregalados e com os dentes à mostra vai em direção do marido e grita:
- VAI TE FODER, SEU BOSTA, BROXA PAU NO CU, FILHO DA PUTA!!!!!!
Um silêncio terrível tomou conta da cozinha, quando a do meio fala:
- Papai, você é broxa?

Teve um dia em que o pai não veio. Daí a família inteira ficou estranha. A mãe na cozinha, o banheiro vazio. Os irmãos brigando pelo bico do pão. Foi a mãe, que num determinado momento, disse:
- Crianças, parem, por favor. Papai ainda não veio...
- Não veio????, todos em coro.
- desde ontem à tarde, quando saiu pra comprar cigarro...
- Mas eu já tinha comprado o cigarro pra ele!, exclamou Inércia, a empregada, para a surpresa de todos.
- Já???, perguntou a mãe.
- Sim, dei na mão dele...
- Se ao menos tivesse deixado o carro...

Teve um dia em que a mãe não veio. Daí a família inteira ficou gozada. O pai no banheiro reclamando da toalha. Os irmãos brigando pelo bico do pão. Foi Inércia, a empregada, quem alertou:
- A mãe de vocês foi embora.
- Hein???, todos em coro.
- A mãe de vocês. Pegou as trouxas e foi embora hoje lá pelas cinco da manhã. Deixou um beijo.
As crianças se abraçaram e começaram a chorar. Foi a menorzinha quem olhou pra empregada e perguntou:
- Onde tu vai, Inércia?
- Vou levar a toalha pro teu pai no banheiro, cuida do leite no fogo., disse arrumando a mini-saia e colocando perfume...

Teve um dia que ninguém veio.

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A Contribuição Vossa de Cada Dia...

COM TEMPERO INDIANO

        Enquanto grassam por toda a parte, e em nauseante
profusão, as infindavelmente repetitivas, criativamente
nulas, enjoativamente insossas e insuportavelmente
certinhas produções cinematográficas hollywoodianas e
afins (começo/meio/fim, bem versus mal, sabe esse
esquema?), cada vez mais interessante, instigante e
prazeroso se torna o encontro que algumas poucas salas
ainda tornam possível com o cinema dos países integrantes
do que arrogante e pejorativamente se convencionou
batizar de Terceiro Mundo.
        "Um Casamento à Indiana", cujo título
original, "Casamento de Monção", continha uma
significativa referência - que o tradutor, com a
sabedoria costumeira, decidiu amputar - à exuberância e
impetuosidade da estação das chuvas, é mais um brilhante
exemplo da diferença de postura e de resultados que
distingue uma arte digna de tal nome do reles e chinfrim,
mas não menos presunçoso, artesanato estadunidense que
diuturnamente nos bombardeia, uma eloqüente mostra do
abismo que separa quem, infantilmente crendo que
embalagem reluzente e lucro desmesurado suprem falta de
conteúdo e de qualidade, vive da eterna apologia aos
efeitos especiais que utiliza e aos milhões de dólares
que gasta e fatura e quem ainda acredita em que o ser
humano, com a emaranhada complexidade e contraditoriedade
de seus sentimentos, remanesce como insubstituível medida
de todas as coisas.
        O filme em questão, produção indiana desde a
última sexta-feira em cartaz no Cine Guion 1, em Porto
Alegre, é um poema visual alegre, barulhento, brincalhão,
mas também é um olhar contemplativo, por vezes
melancólico e intimista, a retratar com aparente
descompromisso, mas com intensa e tenaz vitalidade,
flagrantes domésticos de uma família relativamente
abonada de Nova Delhi no curto período de tempo
transcorrido entre os preparativos e a celebração do
noivado e da cerimônia de casamento da filha do chefe do
clã.
        O que poderia limitar-se a uma curiosa e
superficial incursão num universo pitoresco e exótico
para olhos ocidentais vai, pouco a pouco, transformando-
se em uma sutil provocação para que o espectador,
encantado e conduzido pela galeria de tipos e de
situações que com habilidade e maestria se lhe vão
gradualmente dando a conhecer, vá começando a refletir e
questionar.
        A apaixonada declaração de amor que a diretora
Mira Nair faz a seu povo e a seu país é, antes de tudo,
uma declaração de amor por aquilo que o ser humano tem de
melhor, pelas tradições que são repositório de nossa
história como seres pensantes e morais e cuja preservação
reforça a convicção de que a vida neste conturbado
planeta ainda vale a pena; na colcha de retalhos que é o
universo humano do filme, semelhante ao caótico trânsito
da populosa Delhi ou às quase infinitas nuances melódicas
e rítmicas que se entrelaçam na inebriante música que
desde o começo toma de assalto a sensibilidade do
espectador, os símbolos de status e de sucesso
profissional que a modernidade e a globalização criaram,
como o pager e o celular, embora tenham lugar, não
impedem a delicadeza, o importar-se com o outro, o
acabrunhar-se até a depressão pela só suspeita de ter
causado uma ofensa à pessoa amada; a bem-administrada
assimilação do contemporâneo e dos recursos tecnológicos
sem perda da identidade cultural e da espiritualidade é
que propicia, enfim, um dos mais tocantes momentos do
filme, em que o mesmo rude empreiteiro que se vale dessas
engenhocas para ostentar a eficiência e importância que
seu trabalho parece exigir se prostra, humildemente, num
improvisado mas belo e mágico ritual, celebrado em meio a
altar de flores e de luzes, para, empunhando um buquê em
formato de coração, apenas e tão-somente implorar perdão
pela suposta mágoa ocasionada.
        Flores, aliás, são referências que invadem a tela
por todos os lados e que aparecem do início ao fim do
filme como difusa mas impressionante e marcante presença,
e que estão também ali, a pretexto de servirem de
ornamentos da festa, como sugestão visual dessa
amorosidade transbordante, multifacetada e colorida,
imanente à natureza do povo indiano, nunca exteriorizada
por poses estudadas ou rasgos grandiloqüentes e de efeito
teatral para as câmeras, mas em suaves gestos, olhares,
palavras, em atos pequenos, discretos, sutis, mas, por
isso mesmo, de uma autenticidade e de uma verdade
contagiantes, dando a constante impressão de que os
atores estão a encenar fragmentos de sua própria
experiência existencial.
        A situação mesma do casamento arranjado, que, de
início, parece um tanto chocante para nossa presunçosa
convicção de que o modo como regulamos esse tipo de
relação é superior e o único admissível, acaba revelando,
para quem tem a manha de ler nas entrelinhas, uma faceta
surpreendente: sinceridade, respeito e confiança, que boa
parte dos matrimônios ditos por amor esquece ou perde com
o tempo, são justamente ponto de partida para que o par
da história aborde e tente superar as contradições e
impasses que a condição de praticamente desconhecidos e
os rumos diferentes até então seguidos por suas vidas
lhes impõem, o que infunde a suspeita de que talvez haja
mais sabedoria do que pode à primeira vista parecer em um
sistema onde as relações econômicas conjugais são
previamente acertadas e em que as de estima, amizade e
consideração recíproca se vão paulatinamente construindo,
do que naquele em que dois seres se unem às vezes às
pressas, impelidos por uma paixão irracional que vão,
depois, gradativamente destruindo para, a final, quando
acaba a centelha, se verem a braços com ódio, desprezo,
desrespeito e, além de tudo, com aflitivas questões
patrimoniais
         Ao mostrar o penoso, dolorido, atormentado, mas
por fim decidido e firme triunfo da dignidade, do apreço
à família e do respeito aos compromissos éticos sobre o
interesse e a necessidade econômica, triunfo que se
materializa pela atitude do patriarca de romper
publicamente, em pleno momento da celebração do
casamento, com o amigo rico cujos favores em muito lhe
fariam falta, mas que descobre ser indigno dessa amizade,
o filme constrói uma metáfora de si mesmo, mostrando que
seu recado tem a ver, sem maiores concessões, com a
essência, e não com a aparência, e que, por isso, não
importando o resultado comercial que atinja, o
compromisso assumido único é com a missão artística
superior de enlevar, produzir beleza e despertar
inquietação em torno da sempre fascinante experiência
humana.

TELMO DOS SANTOS ABECH, colaborador

                28 de junho de 2002

.......

Um oceano vermelho
A imagem do deus-menino é original dos rituais pagãos pré-cristãos, do
culto de Mihtra, do culto ao deus das colheitas, que nascia no solstício de
inverno, nos dias mais frios, para governar na primavera até o verão, e ser
morto, e começar tudo de novo. Mas aqui nos trópicos isso não faz sentido, pois
as estações estão invertidas com respeito ao hemisfério norte. Assim, podem
nascer outras interpretações. 

Já havia feito muito calor ao meio-dia, mas ainda o sol brilhava implacável. As
roupas folgadas da fantasia começavam a incomodá-lo, e sentia que seus pés,
cheios de calos, estavam fervendo dentro das botas. 

Mas faltava uma entrega, e não queria se atrasar. Na verdade, aquelas velhas
tinham doado o que já tinham demais: brinquedos velhos, roupas usadas, que nem
tinham limpado; dinheiro trocado, com o que mal tinha alugado essa roupa
ridícula e quente, mais para o Pólo Norte do que para as letais florestas dos
trópicos. 

Havia começado a se perguntar se não havia alguma coisa errada nisso tudo: se a
perpetuação do Natal não era a perpetuação da hipocrisia, da opulência que se
desfaz do velho aproveitando para contentar as massas, naquele velho
assistencialismo de entregar presentinhos para acalmar a própria consciência de
culpa. 

Por que não ser justo e bom o ano todo ? Por que perpetuar as diferenças ? Para
chegar o Natal e fazer de conta que estava tudo bem ? Não era a confirmação do
ciclo de calamidades e desastres, ao invés de sua rebelião ? 

Sempre chega fim de novembro e até os porcos mais sanguinários eructam seu
"quero mais" e dão renda solta à hipocrisia geral instalada, promovida pelo
Estado Maior, incentivada pelas igrejas ávidas de almas rastejantes; e os
bispos saem a pedir dinheiro, a TV fica insuportavelmente repleta de
mensagenzinhas caras-de-pau de paz e alegria. Os sorrisos falsos são uma
afronta ao pensamento crítico, a repetição do nascimento do deus-menino é
exaltado das formas mais banais, repetindo a adoração pagã que a igreja do
Estado apropiou para se popularizar entre as camadas baixas do exército, mil e
setecentos anos atrás. 

Assim como o bobo da aldeia era pego uma vez por ano para ser rei por um dia,
quando o rei tolerava suas esquisitices, os mesquinhos se travestem de santos e
abraçam um deuzinho inocente como se fosse sincero arrependimento, quando na
verdade são sinais de que, amanhã, tudo voltará tudo exatamente na mesma. 

Assim chegou até o aglomerado de casinhas de papelão na beira do rio. Mais de
setenta casas havia na beira do rio pestilente, talvez esse ano mais pestilente
e amarelado que os outros. A primeira baforada entrou com agulhadas no nariz,
mas ele foi forte e deu seu "Ho-ho-hoo" como a tradição mandava, mas teve que
tossir depois. Primeiro ninguém apareceu, somente a menina que vinha seguindo-o
desde que havia atravessado o campinho de futebol improvisado. 

Depois apareceram três crianças. Uma, de chupeta e carregando a mão de uma
boneca quebrada, sorriu e disse automaticamente "Babai Noeeeeel", o que foi seu
único prêmio do dia. Os dois outros meninos estavam sérios e seus olhos negros
o fitavam com desconfiança. Apareceu um jovem com cara enrugada, de facão,
perguntando o que queria, e ele manteve a calma e foi tirando os presentes da
bolsa. 

Assim algumas outras crianças apareceram, como se a bolsa vermelha fosse
magnetizada. Ele acho que havia alguma coisa errada quando percebeu que os
meninos lhe arrancavam os presentes das mãos, e que nem esperavam que os
tirasse. Até que o jovem de facão arrancou a bolsa sem cerimônias e a
arremessou longe, com o que os meninos correram até ela, empurrando-se pela
visão de um brinquedo mais bonito e brigando por eles, rosnando-se uns aos
outros. 

Sentiu-se idiota no seu "Ho-ho-hoo, feliz nataaal". O jovem não só não mudou
seu rosto sério como seus olhos ficaram mais negros e apertados. Os lábios
ficaram como um só, e um assobio de alarma saiu deles. Abriu-se a porta da casa
mais próxima. três homens e uma mulher saíram dela, caminhando para ele no
mesmo passo constante e demencial. Antes da porta fechar, pôde ver que alguém
assistia uma TV onde o programa infantil estava invadido pelas mesmas caras,
mas todos com aqueles chapeuzinhos vermelhos de pompom branco. Quis negar a
realidade à sua frente por um momento, e cantou com a TV "cheio de paaaz". 

"Paz o caralho", ouviu. E o facão desceu no seu ombro como um míssil. 

Um oceano vermelho. O oceano o banhou inteiro enquanto nadava com uma dor
insuportável no antebraço direito. Com tremendo esforço viu a si mesmo saindo
do oceano vermelho, em braçadas que deixavam a água mais agitado e vermelho.
Quando acordou, o pavor quase o faz desmaiar novamente: estava porcamente atado
a um carro queimado, com um torniquete improvisado no ombro; e coberto de
sangue, viu seu braço sendo assado metros adiante. No seu delírio não sabia se
alguém gritava, ou murmurava, porque não o matavam, e outro contestava que
assim era melhor, senão iria apodrecer antes do tempo. 

Gritou mas sem muita força quando o jovem lhe retirou o antebraço esquerdo com
precisão, e os homens e mulheres reunidos celebraram o churrasquinho. Passou a
madrugada do vinte e cinco acordando, gemendo baixinho e voltando a desmaiar,
enquanto três mulheres, uma grávida de vestido azul e as outras duas de short e
camiseta curta, as três absolutamente bêbadas, festejavam a celebração pela TV.
Até que antes do sol sair deu um grito entrecortado, cuspiu algumas palavras
finais e morreu de olhos desorbitados. O jovem então carneou lentamente a perna
esquerda, a limpou cuidadosamente e a levou ao assador. 

Eructou um pouco. "Obrigado, Papai Noel", disse, e foi tambaleando passar o
facão na água do rio.

Julián Catino    

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